孤独的人总要回家的。

是幽静蜿蜒的小径，高矮参差的树木不偏不倚地长在小径的两侧，浓浓的油菜香渗进温润的空气中，结成乡愁的味道。

还是宽大明亮的马路，高低整齐的路灯一起点亮又一起熄灭，摩肩接踵的红男绿女和川流不息的往来车辆，让人感到目不暇接和心满意足，以至每次看见灯火，总会结成家的模样倒映在脑中。

或许还有第三种家的样子，在你心中，亦在我心中。

流浪的人最容易想家，在黑灯瞎火中点上一支烟，不可名状的感伤像烟头上的火星一般欣欣然，徒然掐掉烟，呼出一口白气，望着夜空中皎洁的月亮，想起离开时自己的单薄，母亲的唠叨和父亲的沉默。

家中有些什么呢？似乎没有什么登得上大雅之堂的，几年不结橘子的橘子树，一经下雨会阴湿长霉的天花板，浓烟滚滚的厨房，父亲舍不得的旧烟斗，哦，还有母亲啰不完的话。先前，待在家中的时间长，总忍不住与母亲拌上几句嘴，嫌弃家里的东西，厌恶家里的管束，后来时常半个月回家一次，家的印象却越发的好了起来，家中的东西显得那样自然而平静。一大桌的菜，微黄的灯光打在父母的脸上，仿佛像照镜子一样亲切，饭后我总是爱烦烦琐琐地说上一大堆，大概是外面找不到人倾诉，也不敢随意抱怨，话总是在最熟悉的人面前变得异样的多，毕竟冷暖自知。母亲一向是耐心地听着，时不时说上几句，或者指点我哪些事情做得不够好，为人处世还要更成熟些，慢慢的搓洗着我的衣服，因为嫌我自己洗的不干净，总要自己再洗一遍。晚上，躺在床上，往往比外面入睡得更快，却又不想太早睡，怕一醒过来又会身处异乡，绷紧了一根弦开始一天。

家，总是带给我安心和温暖，对所有人都是吧。

富贵是不能用来形容家的，贫穷也是，带着物质的情感虚假且冷淡，出门在外，你看到的那一些东西，听到的一些事情都是沾着利益的金边，而在家中，你看见的是亲人眼角的皱纹，听见的是万年不变的唠叨的话，岁月静好。

因为远距离的思念，解决不了身边的孤寂，代替说话，只是几页的书信，文字代替不了亲人的话语，无顾忌的谈天说地。

总也唤不回天涯孤寂的断肠人，除了家。

再听一曲浓浓的《南泥湾》，孤独的人总要回家……